Le sixième chapitre, à première vue d’une désarmante quotidienneté, se révèle être une étape narrative d’une subtilité remarquable, où l’autrice excelle dans l’art de transformer un simple week-end d’installation en véritable acte fondateur. Derrière la promenade touristique, les cartons, les voitures de location et les adieux en gare, on perçoit une mécanique intime en train de se mettre en place : celle d’une héroïne qui quitte l’abstraction de ses angoisses pour entrer, enfin, dans la matérialité de son destin. La scène liminaire — cette découverte du coupé Mercedes, éblouissant totem de puissance autant que cliché ambulant — est un moment particulièrement savoureux. L’objet, choisi par Six avec une légèreté assumée, devient instantanément un symbole polysémique : marqueur social un peu trop visible, armure motorisée, ou encore outil de provocation involontaire. On ne sait ce qui amuse le plus : l’héroïne, embarrassée par l’indiscrétion luxueuse du véhicule, ou son amie, qui théorise avec un sérieux déconcertant l’importance de « montrer que c’est toi qui as la plus grosse ». Le contraste entre la solennité de la mission et l’insouciance de ce détail automobile compose un tableau presque balzacien. Le chapitre, cependant, ne se limite pas à ces touches humoristiques. L’arrivée dans l’appartement — espace encore vierge, aux parfums de peinture fraîche — agit comme une scène initiatique. Cet intérieur, déjà meublé, presque trop prêt à l’emploi, matérialise mieux que n’importe quel discours la rupture avec Paris, avec la famille, et avec tout ce qui constituait jusqu’alors la fragile normalité d’Aliénor. L’autrice parvient, avec une économie de moyens remarquable, à suggérer un basculement existentiel : un lieu neutre qui deviendra, peut-être, un ancrage. Il faut également saluer la manière dont l’amitié entre Six et l’héroïne se déploie dans ce chapitre : d’un humour ravageur à une tendresse contenue, elle prend des allures de relation fondatrice. Six agit ici comme un adjuvant classique, presque héroïque à sa façon, capable d'endosser la logistique, la stratégie et la fonction protectrice — tout en conservant la légèreté nécessaire pour éviter que le récit ne s’alourdisse sous son propre poids dramatique. Dans un subtil jeu de miroirs, elle incarne ce que la famille d’Aliénor ne parvient pas à être : un repère. L’adieu ferroviaire, quant à lui, possède le charme mélancolique des scènes de départ qui précèdent les grandes épreuves. Six, dans une réplique finale mêlant bravade et prophétie, place l’héroïne devant son propre potentiel. Aliénor, de son côté, oscille entre bravoure affichée et inquiétude sourde : son sourire crispé, ses hésitations et ce besoin soudain de l’étreinte disent plus sur son état intérieur que n’importe quelle introspection explicite. Enfin, la pointe d’humour finale — ce dialogue délicieusement trivial autour d’un hypothétique « docker sexy » — agit comme un contrepoint subtilement dosé à l’ampleur du défi qui attend Aliénor. En un clin d’œil, l’autrice rappelle que, sous la gravité institutionnelle, palpitent encore les désirs, les faiblesses et les imaginations discrètes qui font toute la chair d’un personnage. Ainsi, ce chapitre 6, sous des airs de simple transition logistique, se révèle être une pièce essentielle de l’architecture émotionnelle du roman : un sas entre l’ancien monde et le nouveau, où l’héroïne, sans bruit mais avec intensité, s’avance vers son destin — escortée par l’amitié, la peur, un léger vertige, et une Mercedes qui hurle un peu trop fort.

Premier défi est à apprendre à vivre sans Six ! Et là, j’ai un peu peur pour elle. Jusqu’à présent c’était une vraie assistante 🤣 L’introduction de l’intrigue amoureuse à venir est subtile et bienvenue. Ça la rend moins mécanique… et plus humaine. Le travail ok, mais pas sans plaisir 😁