Le serval slame. Il quête, truffe en l'air, proie en mire, grattant patiemment la fange. Soudain, course folle, il s'enivre de vitesse, se love sous un arbre pour rêver peut-être. Il panse ses blessures, cette aphonie qui laissait ses joues coquelicot de mots tus. Débarrassé de son angine, l’ange estompe les contours des sciences humaines dans la fiction.