Salomé Delcourt n'a jamais couru après personne. Ce sont eux qui venaient. Toujours polis, toujours curieux. Toujours trop sûrs d'eux. Jamais deux fois le même homme.Jamais deux fois le même mensonge. Ils disparaissaient. Lentement. Silencieusement. Il n'y avait ni corps, ni cris, ni témoins.Seulement un carnet noir en cuir, posé sur la table de nuit. Un prénom par page. Une initiale, parfois une date. Et toujours, une rose séchée. On l'appelait "la Veuve de papier". Car elle n'avait jamais été mariée.Et les inspecteurs disaient tous la même chose: -Elle est innocente. Trop parfaite. Trop vide. Et c'est bien ça, le plus inquiétant.