J’ai vingt-quatre ans. Je mesure un mètre quatre-vingt-six. Je suis mince, sans vraiment savoir si c’est par nature ou parce que certaines choses coupent l’appétit plus durablement que d’autres. J’ai la peau claire. Un tatouage court le long de mon bras gauche. Je ne l’explique jamais. Ce n’est pas un secret, juste quelque chose qui ne se raconte pas facilement. Mes cheveux sont blonds, mes yeux bleus. Des détails ordinaires. Le genre de choses qu’on remarque avant de comprendre ce qui ne se voit pas. Les gens pensent souvent que je suis calme. Ils se trompent. Je suis seulement silencieux. J’ai appris à vivre avec ce qui s’est fissuré en moi, sans faire de bruit.