Je m’appelle Johanna. J’ai dix-sept ans. Et ça, c’est à peu près tout ce dont je suis sûre. Pour le reste, c’est plus compliqué. Parce que je suis morte. Mon meurtrier n’a ni visage ni arme. Il s’appelle l’amour. Car oui, l’amour tue. Et pourtant, en revenant au lycée ce jour-là, quelque chose s’est remis à battre. Une part de moi que je croyais figée depuis longtemps. Il s’appelait Pierre. Et il était exactement ce que je m’étais juré de ne plus ressentir. Mais peut-être que je n’étais pas aussi morte que je le croyais.