Nous sommes en 2057. J'ai envie de hurler, de dire au monde entier - où du moins ce qu'il en reste - de m'oublier. J'emmerde l'évolution humaine. J'emmerde cette fin du monde. Je me déteste. Non. Je déteste mes prémonitions. Je déteste le fait d'avoir su à l'avance qu'il allait avoir autant d'importance alors que l'apocalypse arrivait.