Je suis une fleur qui danse avec le vent, une promesse que le temps n’a pas encore effleurée. Il y a des filles qui se laissent cueillir au premier printemps, d’autres qui s’épanouissent sous l’ardeur d’un soleil brûlant. Moi, je suis un jardin qui garde ses pétales clos, attendant l’instant où la lumière parfaite caressera enfin sa corolle. Dans les couloirs feutrés de l’Académie Saint-Rémy, entre les rires complices et les murmures fiévreux des cœurs impatients, je marche avec cette étrange conviction : mon amour ne sera pas un feu de paille, ni un caprice d’adolescente. Il sera un éclat boréal, une lumière rare et éternelle, qui traversera la nuit pour m’emporter au-delà de moi-même. Et pourtant… Le désir est un spectre insidieux. Il s’infiltre dans les interstices de la peau, glisse entre les pages des romans interdits, s’invite dans les silences entre deux respirations. Il a le goût du regard d’Axel Dorian, ce garçon à la voix envoûtante et aux mains sûres, qui frôle mon épaule dans un geste anodin et laisse derrière lui un frisson indécent. Mais quelque part, dans ce monde où l’attente est moquée, où la vertu est un fardeau, je sais qu’il existe un regard qui ne voudra pas me déflorer, mais m’épanouir. Gabriel Lysandre. Son nom résonne comme une prière secrète, une promesse que je n’ose à peine formuler. Mon jardin secret résistera-t-il aux tempêtes du désir ? Ou bien s’ouvrira-t-il sous une aurore boréale, baignée d’une lumière pure et infinie ? Je l’ignore encore. Mais je suis prête à écrire mon histoire.