Dans la petite ville tranquille de Valmérac, les drames ne font pas de bruit. Ils s'infiltrent entre deux lessives, dans la voiture garée devant l'école, ou au fond d'un sourire trop poli. Tout commence par un incident banal : une altercation dans la cour de récréation. Une bousculade. Un mot de trop. Quatre mères convoquées dans le bureau de la directrice. Elles ne se connaissent pas. Elles ne s'apprécient pas vraiment. Et pourtant, ce jour-là, quelque chose les lie. Il y a Clara, mère célibataire débordée, qui prétend tout gérer alors que son corps commence à lâcher. Inès, épouse modèle dans une maison parfaite, qui dissimule une séparation imminente. Marion, brillante cadre en télétravail, prisonnière d'un burn-out qu'elle refuse de nommer. Et Sofia, douce et solaire en apparence, dont le plus grand secret est de ne pas pouvoir avoir d'enfant... alors qu'elle élève celui des autres. Un café partagé après la réunion. Puis un second. Elles créent sans vraiment le décider un groupe informel : un refuge hebdomadaire, entre rires nerveux et confidences avortées. On y parle d'école, de charge mentale, de conjoints absents, d'enfants « compliqués ». On y évite soigneusement les vérités trop lourdes. Peu à peu, la solidarité devient nécessité. Ce groupe improvisé se transforme en espace de survie. On s'y autorise la vulnérabilité. On y apprend que la honte diminue lorsqu'elle est partagée. Que la maternité n'est pas un instinct uniforme mais un territoire mouvant. Que certaines femmes portent des enfants, d'autres portent les autres. Les jours où l'on tient debout est un roman choral sur la fatigue invisible des femmes, la culpabilité maternelle, la pression sociale, et la puissance de la sororité. Une histoire lumineuse malgré les failles, qui rappelle que tomber n'est pas échouer - tant qu'il reste quelqu'un pour vous tendre la main. Un roman sur celles qui tiennent, jusqu'au jour où elles acceptent de ne plus tenir.