L’odeur est toujours la même. Un mélange froid de zeste d’antigel, de cuir de hockey et de cette humidité particulière qui vous pique les narines dès qu'on franchit les portes de l’aréna. Pour la plupart des gens, cet endroit est un sanctuaire de bruit, de cris et de bière renversée. Pour Léna, c’était simplement son job étudiant du samedi soir. Ajustant son tablier derrière le comptoir de la buvette, elle regardait la foule s’agiter. Elle aimait l’anonymat que lui offrait la vitre embuée. Elle n'était qu'une silhouette floue servant des cafés brûlants à des supporters en délire. Puis, le grondement a commencé. Un séisme sourd qui montait des entrailles du stade. Les lumières se sont éteintes, laissant place aux projecteurs bleus qui balayaient la surface glacée, lisse comme un miroir. C’est à ce moment-là qu’il est apparu. Evan Miller. Même de loin, même sous l’armure de son équipement des Wolves, il dégageait une arrogance tranquille. Il ne patinait pas ; il semblait posséder la glace. Quand il s'est arrêté net devant le banc, projetant une gerbe de neige givrée contre la balustrade, le public a hurlé son nom. Léna, elle, ne criait pas. Elle a simplement senti un léger frisson, et ce n’était pas à cause de la climatisation. Elle savait ce que les journaux disaient de lui : la star montante, l'enfant terrible du hockey, celui qui brisait autant de records que de cœurs. Elle savait qu'ils vivaient dans des mondes opposés. Le sien était fait de révisions d'examens et de fins de mois difficiles ; le sien était fait de vitesse, de lumières et d'adrénaline. Ce qu'elle ne savait pas encore, c'est que dans moins de dix minutes, une rondelle égarée allait fracasser la vitre de son stand, et que ce serait Evan lui-même qui viendrait s'excuser, changeant le cours de sa vie ordinaire à jamais.