Il était une fois un village où l'automne ne finissait jamais. Jusqu'à ce qu'il menace de disparaître. Élise Moreau n'a pas mis les pieds à Rousselune depuis dix ans. Elle revient pour enterrer sa grand-mère, vendre la vieille pâtisserie familiale, et repartir aussitôt. C'était le plan. Mais Rousselune n'est pas un village comme les autres. Ici, les feuilles ne tombent jamais trop vite. Les tartes cuisent avec des souvenirs. Les recettes murmurent quand on les malaxe. Et chaque année, avant le solstice d'hiver, la pâtissière du village doit cuire la Tarte des Jours Courts — sinon l'automne s'effondre, la magie meurt, et les habitants oublient tout ce qu'ils ont aimé. Marguerite, la grand-mère d'Élise, était cette pâtissière. Elle est morte avant d'avoir fini la tarte. Élise, elle, ne croit ni aux fantômes, ni aux recettes qui parlent. Elle croit aux bonnes pâtisseries, à la farine, au beurre. Pas aux sorts. Certainement pas au fantôme de sa grand-mère qui apparaît dans sa cuisine à l'aube, sans un mot, et qui guide ses mains comme autrefois. Pourtant, quand sa première tarte aux pommes fait fondre en larmes une inconnue, Élise comprend que quelque chose s'est réveillé en elle. Un don qu'elle n'a pas choisi. Un héritage qu'elle fuyait. Et un compte à rebours : six souvenirs à récolter avant le solstice — un rire, un secret, un premier baiser, un adieu, un pardon... et sa propre joie, la plus difficile à retrouver. Entre un apiculteur aux mains douces, une petite fille qui entend les feuilles parler, une libraire qui cache un amour de cinquante ans et un chat orange particulièrement grognon, Élise va devoir apprendre à ralentir, à se souvenir, et à pardonner. Car à Rousselune, rien ne se perd. Tout se transforme. Et si l'automne doit mourir, ce ne sera pas sans une dernière part de tarte. Un cosy fantasy tendre et sensoriel, entre chocolat chaud, feuilles mortes et magie de grand-mère.