Elle grimpe l’escalier qui mène à ma chambre, en trébuchant plusieurs fois sur les marches, et, à chaque étage conquis, tourne la tête vers moi pour me lancer un regard vitreux. Je la suis, appréciant ses formes dandinantes, impatient de la suite dans mes idées. Nous découvrons ensemble la pièce exiguë et triste dans laquelle ma mère voulait me loger et mêlons nos ivresses. Le lendemain, aux aurores, j’ai ramené la miss qui ne riait plus chez ses parents, qui n’ont pas trouvé ça drôle. Je n’avais jamais mis les pieds chez Ptit’Juc et j’ignorais qu’il avait un frère, fan d’Elvis Presley, coiffé comme lui selon toute vraisemblance. Ils habitent avec leur mère dans un appartement de la ville de Paris à côté de la Grande Mosquée dans le 5e arrondissement. C’est elle qui m’accueille en me demandant si je suis aussi flemmard que ses fils qui ne foutent rien au lycée et partout ailleurs. Je lui réponds que c’est difficile à dire et que je fais de mon mieux.