On dit que la culpabilité naît d’un acte. Ils mentent. Certains naissent déjà coupables. Je m’appelle Isaline. Je me souviens du moment exact où j’ai compris que ma vie ne m’appartenait plus. Ce n’était pas le jour où j’ai franchi les portes de cette villa aux murs trop blancs et aux silences trop lourds. C’était bien avant. Quand j’ai compris que, quoi que je fasse, quoi que je dise, mon existence servirait toujours de monnaie d’échange. Pour apaiser des rancunes. Pour préserver des réputations. Pour sauver des héritiers qui n’avaient jamais appris à tomber. On ne m’a pas demandé mon avis. On m’a simplement expliqué que c’était nécessaire. Il y avait des règles. Des regards qui jugent sans entendre. Des sourires polis qui dissimulent des décisions irréversibles. Ils appellent ça un accord. Un contrat. Un arrangement temporaire. Moi j’appelle ça une condamnation. Parce que dans ce monde, survivre ne suffit pas. Il faut obéir. Se taire. Endurer. Et même quand tout sera terminé, même quand les signatures auront disparu, je le sais déjà : Certaines chaînes ne se brisent jamais.