Pénélope pensait avoir épousé la plus belle création de Dieu. Adam était beau, intelligent, charmant. Prévenant jusqu’à lui servir le café au lit chaque dimanche matin, il connaissait chaque ligne de son corps, mais gardait toujours ce regard émerveillé lorsqu’elle se dévêtait devant lui. Après presque dix années de mariage, elle croyait le comprendre mieux qu’elle ne se comprenait elle-même. Jusqu’à ce matin-là. Loin de chez elle, loin de son époux si parfait, un flash info lui assène l’impensable : Adam H., son mari, est un monstre. Pas de ceux dont on parle dans les livres d’histoire — ceux-là appartiennent aux contes de fées, à la magie et aux princes ensorcelés. Non, Adam est pire : il est « le Semeur de Jacinthes », le tueur en série que la police traque depuis plus de dix ans. Le monde bascule. Le sol se dérobe sous Pénélope. Déjà, les questions pleuvent, les regards accusent, la police l’interroge et les journalistes la traquent. Que savait-elle ? Était-elle complice ? Victime ? Ou simplement aveugle ? Dans les couloirs du commissariat, sous le regard perçant de l’inspecteur Gabriel, Pénélope chancelle. Adam, même derrière les barreaux, continue de tisser sa toile. Manipulateur, insidieux, il souffle le doute et l’horreur avec la même douceur qu’un amant murmurant des promesses. Entre l’épouse qui vacille, le monstre qui séduit et l’inspecteur qui traque, une danse macabre s’engage. Dans ce huis clos où justice et obsession se confondent, une question demeure : peut-on jamais vraiment connaître l’homme que l’on aime ?